Il pleut.
Les gouttes glissent dans mon cou et sur le brin d’herbe.
Elles rejoignent la terre et mon décolleté.
Mon cœur les inspire. Profondément.
La terre les cajole, la rivière roule dans son lit, se délectant de ces retrouvailles.
Les fraises rougissent de plaisir.
Ma peau s’épanouit.
Le rossignol réveille la nuit.
Le merle s’ébaubit de tant de beauté.
Le moineau s’approche de ma coupe de fruits rouges à la chantilly.
Je tourne une page comme on déplie une aile froissée.
Je m’envole vers le cygne qui gonfle ses ailes de son cœur,
tourne dans la roue du paon, et danse sur ses frôlements rythmés.
Les grèbes huppées s’embrassent.
Le printemps s’est amouraché de la pluie.
Les enfants en font des cascades rires.
Les livres sortent des bibliothèques pour rejoindre les mains allongées dans la langueur des jours pluvieux.
Stéfanie
Tableau : Anwar Abdoullaev